El rincón del Pavo

Como dice aquel dicho....Dime si fumas y te diré como eres.
Que cómo es un fumador? Débil.
Los hay débiles de mente, otros de espiritu, y los peores son los que además lo són de cuerpo, pues podrán fumar bien poco.
Débil de espiritu es aquel fumador que no puede dejarlo, pero aún peor el que se mete por probarlo.
El fuego quema, bien es sabido, y no metes la mano para comprovarlo, así pues, por que pruebas? Débil!
Débil por necesitarlo ante nervios antes de los grandes momentos, y peor aún si ni si quiera son grandes.
Débil por necesitarlo para que tu placer sea completo, después de comer, después de ...., después de triunfar, a caso ya no sabes gozar?
Débil de mente, aquel que ha sido empujado por la gente.
El que se mete por ser mayor, por integrarse en un grupo de memos más débiles aun. Débil por ser una oveja más del rebaño, débil por saber que hace daño y aun así seguir año tras año.
Débil por creerte más social, más duro, más adulto o más capaz. No eres más que un crio que pretende ser más.
Débil pues a parte de matarte nos matas a los demás.
Y que he de decir, si mis amigos fuman? Pena me dais por ser tan débiles, dolor me causais por veros así, y rabia os tengo por hacerme sufrir.
Después de todo son amigos, yo os enterraré, tranquilos.

Jack

y.... blanco tendré el pelo.

Por que verde es la esperanza
que de blanco se tiñe al perderse.
Y de blanco se viste el luto
cuando arto está de esconderse.

En cenizas se bañan las penas
empalandose por ser la primera
que hiera de muerte las venas
mostrandose reina y suprema.

Nuevas malas trae el cuervo
que de blanca mierda llena
campo sembrado con cuerpo,
y alma, caído para la cena.

Y tras cada puñalada una sonrisa
una nueva capa de gris y ceniza.

Y en cada traición de la suerte
un suspiro tras el grito más fuerte.

Viejo es el canoso, que no sabio és,
blanco tiene el pelo el diablo debe ser,
que de viejo tengo poco, sabed
pero de canas y dolores erudito seré.

De puñales va servida mi espalda
que ya arquea y se queja cansada
para el que con la suerte no salda
su cuenta, mia o de familia pasada.

De blanco se cubre el suelo ahora
albinas las lagrimas del invierno
caerán sobre mi tupido pelo otrora
consolandolo de su propio infierno.

Y ya solo queda esperar,
caerá lo que guardo con celo,
solo un golpe por llegar,
y....blanco tendré el pelo.

Jack

Al igual que el hielo quema, mi sonrisa es triste.

Jack

Llega el ocaso del año, que de muerte natural acaba. Los días soleados de falso invierno y largo verano se pierden en la memoria dando paso a la purga blanca enviada por el frio tedioso que nos hiela. La búsqueda del calor se acentua entre débiles y fuertes, siendo los primeros los que rápido hayan el calor por el que pagaran caro en primavera. Los otros hacen acopio de fuerzas guardadas que merman con la rapidez con la que el hielo debora las plantas.
El fin llega para el año, que dará vida a otro. Nosotros mientras, ordenamos fechas y vivéncias, recuerdos dulces y amargos para valorar un escalón más y un peldaño menos. Y en ese punto es donde nos perdemos, cuando damos paso al invierno. El dolor se hace fuerte y nos golpea con escarchada fuerza cubriendonos con el manto blanco de la pena. La melancolia se desplaza por el cielo estrellado de pensamientos lúgubres abriendo camino a los tres enviados del oriente: Pérdida, Miedo y Frustración, encargados de dar la bienvenida a la recien encontrada Tristeza.
Intentar huir tan solo conduce a un mar de problemas sin solución en el que se naufraga eternamente sin madero al que sugetarse o faro con el que guiarse. Enfrentarse lleva a la caida en las oscuras fauces de la ansiedad y el desvelo de quien esta rodeado y sólo a la vez.
De la lucha se sale fortalecido y se da un paso hacia el nuevo año. En la oscuridad antorchas surgirán para dar calor y luz que sin embargo no se valorarán hasta abandonar la cueva y el año sufrido.

Ser hielo y sentir frio, paradojas del sufrido.

Que romantico, no Juanca? xD

La primavera....XD

He aqui un poema que me llamó la atencion cuando buscaba poemas de amor para caste.
DEFINICIÓN DE AMOR

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.

Este es el niño, Amor, éste es su abismo.
¡Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!

Por Francisco de Quevedo

Y esque el amor es lo que tiene, que aveces no se entiende una mie[CENSURED].